Небом. Полем. Перелесками.Над шаткими мостами.Над
дымками затерянных в лесах скрытых деревень.
Над раскатанными мокрыми дорогами.
Над покосившимися камнями старых
кладбищ.
Над бесконечной красной пеленой Летит Смерть, позванивая медными колокольцами на саккате , оглядывая землю,
раскинув худые руки. Словно хочет обнять всех разом.Не бойся ее.Она не
страшная.
Она не тебя ждет, не за тобой летит.
Повела вокруг льдяно-острой косой. Тонкий звон, мерзлый воздух шуршит негромко.
Кто попал под лезвие - тихо лег рядом: не дышать, не плакать.
И снова - дальше.Полет в белых небесах, с замерзшими звездами рядом.
Не смотри на нее. И в глаза ей не гляди. Она красива.
Лицо ее, с красными глазами - всегда печальными, все замечающими, все
понимающими.
Не страшно.
Только печаль, словно звон лопнувшей на стылом ветру струны.
Не гляди ей в глаза. Там сразу все.Три черные запятые станцуют несколько хитрых
па- и бесконечный солярный знак утянет туда,откуда возврата нет.Первый день весны,
который ты потерял. Шаг, который не сделал. Человек, которого не вернул, когда
мог. Песня, которую никогда не напишешь. Монета в пустом ящике стола, вставшая
в темноте на ребро. Не разговаривай с ней.
Не говори ей ни слова.
Скажешь слово - и понесет кружить его над полями, над крошевом застывших рек,
над белыми лицами тех, кто не дошел до тепла.
Скажешь слово - и оно вплетется еще одной ниткой в ее черный с красными облаками плащ.
Не отыскать потом, не расплести снова.Не бери ее за руку.
Пальцы Смерти теплы. Дай ей погладить себя по щеке и увидишь, как белые льдинки
слезами осыпаются с твоего остывшего лица.
Вот слепящий блеск ее косы зигзагом вспорол небо на востоке. Совсем скоро там
взойдет красное солнце.Но не смотри на нее.Не говори с ней.Не бери ее за руку.

Перемазанный
кровью. Отупевший от усталости. Оглушенный битвой. Не различающий своих и
чужих. Я стою и смотрю на смерть в черном плаще и саккате с колокольчиками. Все
это - я. В моих ушах все еще звучат чужие крики, в глубине зрачков с черными запятыми выжжены образы врагов и
друзей, падающих, убивающих, рвущих друг друга на части.
Я не чувствую боли. Я чувствую тепло, мерное и приятное, наверное…я умираю. Как
оказалось просто. А смерть с красивым лицом моего старшего брата даже не
улыбается,смотрит на меня с тоской и
протягивает свои костистые лапы-руки,приглащая в свои льдистые объятия.И мне
так хочется прикоснуться к нему,хочеться потереться шекой об его худую ключицу. Еще 10 минут назад,а может и
целую вечность назад,я хотел его убить.мысль приходит так
противно,противоестественно.Ползет,корячасть,нервный импульс по вязкому серому
веществу ,но не успеет. Я уже ничего не желаю,боль прошла ,оставив жгучее
зудящее ощущение пустоты.

- Иди ко мне, мой маленький неразумный братишка. Тебе
не хватило ненависти!-Смерть рассмеялась. Звуки эти напоминали карканье вороны.-
А мне не хватает боли…Итачи широко улыбнулся и облизал сухие губы.

— Чемy иы yлыбаешься? — мои слова словно выскочили
из горла.

— Да вот, любyюсь Лyной.
— Чем ?
— Тобой, — Мой Брат показывал на Лyнy пальцем.

Чувство пустоты сжалось внутри меня тугим комочком и
начало переползать из горла вниз,щекоча желудок,спускаясь ниже и ниже.

-Лунный Бог подарит тебе приятную смерть.Приятную и
полную боли.

…И время остановилось, мир замер.Смерть,тряхнув
головой,скинула-таки свой саккат.Мое тело задрожало в предвкушении
агонии,последний всплеск адреналина обухом ударил по моей голове,оставив
чувство возбуждения и эйфорического наслаждения. Шевелятся лишь губы.Мои и
чужие,сужхие и жесткие. Прохладные пальцы касаются подбородка, заставляя меня
заглянуть в красные омуты глаз, которые сейчас не обжигают холодом и сталью. В
них пляшут искры, в них горит интерес и что-то ещё… Что-то, чего я так и не
смог понять…Я не могу сдержать стона. Я хочу его, хочу так сильно, как никогда
не хотел. Потому что…
Потому что я тоже… Тоже Ненавижу…Вот так.С большой буквы.Ненавижу и хочу.Хочу
унизить и доставить небывалое наслаждение,а потом убить. Но…не могу,я
слабее.Это показала жизнь,и не раз.Чтож,целуй меня смерть,целуй напоследок.Все это закончилось внезапно.Луна.Вороны.Сладкий
поцелуй и смерть.Как в хорошем романе. У.Итачи «Жаркие ночи Цукиеми»